Cuatro Oscuro

Cuatro Oscuro

– Apenas se ve su espalda. Lleva pantalones de vestir negros sin ruedo, camisa blanca arremangada. Sus manos recorren la mesa, toman hojas, las revisan, separan, organizan. Cae sobre su pie una hoja, se agacha pero nunca mira hacia atrás, nunca me ofrece su cara. La lee, se detiene en ella por un instante. Lo veo mover sus brazos con efusión; encontró lo que buscaba. Dudo. Se lo muestra a su compañero, apenas veo sus manos tras la pared recibiendo y levantándose festivas. Los veo abandonar la oficina, veo sus espaldas marcharse vistiéndose con sacos. Puteo.

– Lo veo tomar un teléfono. Se reclina contra el escritorio, su rostro se pierde tras la biblioteca. Veo sus piernas moviéndose inquietas, temblando. Veo como retrae el talón, como da puntadas contra el suelo con sus zapatos filosos. Lo veo cruzarse las piernas, lo veo cansado, ansioso y rendido. Quiero hacer foco la comisura de sus labios para entender.

– Veo sus botas avanzar. Las veo destiñendo el césped, arañando el barro, marcando veredas. Observo su ritmo, casi hipnótico, milimétrico. Su paso firme y su firme peso que los aploma contra el cemento. Los veo grises, muy grises. Apunto, apuntan. Veo sus espaldas rectas, sin vida. Y muy cada tanto veo a uno temblar. Disparo, disparan.

– Lo veo. Lo veo y no lo recuerdo, más que como una acuarela amateur. Sólo vivo sus pies exhaustos, sus tobillos desnudos y sus piernas manchadas. Vivo su fiebre y su piel trigueña opacada. Siento deseos de ser algo más. La imagen me hace vibrar, pierdo el pulso. Dudo, pienso en abandonar el ángulo perfecto que me viste sombra. Me percato de que respiro, como si lo hubiese olvidado, como si estuviese aprendiendo. Siento que me van a oír suspirar, que me van a oler el miedo. Tomo la cámara y disparo. La escena está por allá. Me siento tranquilo, por acá su fiebre no es la mía, mis ojos aún brillan.

Yo no soy mi ángulo, apenas soy una línea que empieza y termina. Yo no soy mi ángulo… recito mi mantra mientras me alejo

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